Antes era muy fiel a El País; pero la verdad es que cada vez me encontraba más alejada de su línea editorial, así que últimamente consulto Público. Hoy he encontrado una frase en una de sus noticias que posiblemente no parezca tan alarmante a simple vista pero, sinceramente, a mí me ha parecido un horror. No sé si debería culpar de ello al diario en sí, porque consultando la fuente hay ciertas contradicciones,  pero la frase me ha dejado impactada.

En esta noticia podemos ver como al señor Duran i Lleida le preocupa que nazcan más Mohameds que Jordis en Catalunya. De por sí esto me parece insultante, porque, bajo mi punto de vista, implica que todas aquellas personas que sean de otro origen deben abandonar por completo sus costumbres y volverse catalanas (o vascas, gallegas, madrileñas…). Creo firmemente que si en la voluntad de una persona está la integración, esta no vendrá de cuál es su nombre; sino del respeto y el civismo en la vida cotidiana.

Hasta aquí me encontraba bastante alucinada por las declaraciones del señor Duran i Lleida, cosa que, por otro lado, no debería sorprenderme, ya que CiU siempre me ha olido a alcanfor. Pero aquí no acaba la cosa. Resulta que en declaraciones a El Mundo (y siempre según Público), Duran i Lleida mostró su preocupación porque nazcan más inmigrantes que autóctonos en algunos pueblos de Catalunya.

¿Que nazcan más inmigrantes que autóctonos? Vamos a ver si me aclaro: Esos Mohameds que nacen, lo hacen en Catalunya. Pero por la frase se deduce que no son catalanes. Osea que se produce una queja por la falta de integración de los Mohameds pero a la vez se dice que nacen más inmigrantes que autóctonos.

Según la RAE, autóctono es un adjetivo que significa que ha nacido o se ha originado en el mismo lugar donde se encuentra. Si Mohamed nace en Cornellá y vive en Cornellá, es autóctono, luego algo falla en esta ecuación.

Todo apunta a un fallo de redacción de Público, ya que las declaraciones que he encontrado en El Mundo lo que he encontrado es que a Duran i Lleida le preocupa que en algunas ciudades como Palafrugell pueda acabar habiendo más personas de origen magrebí que de Cataluña. De origen, vale; pero no inmigrantes. Creo que Público ha errado en su manera de redactar, sinceramente.

El lenguaje es la herramienta más básica para comunicar lo que pensamos sobre un tema. Si yo me refiero al Mohamed que nace en Cornellá como inmigrante, estoy expresando que no es como yo; es más, que no merece ser considerado como yo; y, por lo tanto, le estoy rechazando. A menudo nos referimos a estos chicos y chicas como inmigrantes de segunda generación, expresión con la que también estoy en absoluto desacuerdo. Y para explicarlo, vuelvo a acudir a la RAE, que nos dice que inmigrante es el que inmigra. Y si acudimos al verbo inmigrar, encontramos que, aplicado al natural de un país, significa llegar a otro para establecerse en él, especialmente con idea de formar nuevas colonias o domiciliarse en las ya formadas. 

Siempre se habla sobre los deberes de los inmigrantes. Pero no se dice nada de los de los autóctonos. Creo que la integración sólo se puede conseguir por medio de una doble vía. Si con mis actos y palabras expreso, directa o indirectamente, mi rechazo hacia el otro, no le estoy ayudando a incorporarse a la sociedad. Si me refiero a los hijos de inmigrantes como inmigrantes, estoy estableciendo una barrera entre nosotros; le estoy diciendo que no es igual a mí y que nunca lo será.

Pero lo es.

Feliz Día Mundial de la Tolerancia.

2. Ir a un concierto de Mishima.

3. Llorar.

4. Hacer Suspender el examen de Producción de una puta vez.

5. Que te (os) des (deis) cuenta de todo sin tener que explicarte (os) nada.

6. Que me den la beca.

7. Tomarme unas cuantas cervezas de más.

8. Ser valiente de una vez por todas.

9. Dar un giro radical a mi vida.

10. Que llegue el Hello Perras Festival.

11. Que la vida sea más fácil.

12. Empezar a dar clases de inglés.

13. Que mi futuro no sea de color oscuro.

14. Volver a nacer.

15. Llorar (más).

16. Que me contestes con un yo también a mis te quiero.

17. Que se me quite de una vez por todas el moratón de la rodilla. Y el nudo del estómago.

18. Comprarme una bici plegable.

19. Que llegue el 9 de noviembre.

20. Un abrazo. O los que hagan falta.

Miro a mi antebrazo y lo veo: Maktub. Destino. Estoy convencida de que el destino tiende a llevarnos hacia donde debemos estar, a una especie de punto de equilibrio. Aunque nosotros intentemos resistirnos, los caminos de la vida se cruzan una y otra vez formando peligrosas curvas que nos devuelven a la casilla de salida.

Tengo ganas de cambiarlo todo, de romper con lo que me rodea, de vivir esa otra vida que siempre deseé. Tan inmensas son las ganas que estoy convencida de que cuando gire me pasaré de rosca y habré completado los 360 grados de la circunferencia.

Y volveré a mi destino. O a la comodidad de la certidumbre.

Mónica lo ha mirado con cierto recelo, ha torcido la nariz y ha exclamado: ¿Paraíso Inhabitado? ¡Pues vaya un paraíso!

Me encanta que los niños puedan decir cosas tan preciosas y tan cargadas de razón sin darse ni cuenta. Porque Mónica lleva toda la razón del mundo; el paraíso no existe si no lo puedes compartir y la felicidad se marchita un poco si nos la guardamos para nosotros.

Si pienso en mi idea de paraíso está repleto de gente, de mi familia, de mis amigos, de todos aquellos que, aunque ni ellos mismos lo sepan, me hacen feliz. El paraíso es una gran fiesta con todos ellos en la que hay tortilla de patatas, brócoli, brownie, helado, cerveza y ron limón. Y bailamos, cantamos, reímos, lloramos, sufrimos… El paraíso es tener una conversación tonta sobre la palabra patatuela, buscar libros de catalán en la Casa del Libro, comer palomitas verdes en una terraza de la Gran Vía, hablar por teléfono sobre el WoW, leer tus publicaciones de Facebook porque estás lejos.

El paraíso está ahí, a la vuelta de la esquina, en cada momento que yo quiera que esté, en cada momento en que todos vosotros me acompañéis.

Pero por fin hemos despertado. Y esta vez es real. He tenido la suerte de palparlo, de oírlo, de olerlo, de vivirlo; pero, sobre todo, de que una persona muy importante para mí y que vive lejos lo haya podido vivir conmigo.

Desde el sábado, la revolución me sabe a bocata de calamares.

Hoy es uno de esos días. No me ha pasado nada, ni bueno ni malo, pero tengo un nudo en la garganta, un runrún en el estómago y ganas de llorar todo el rato. Y me da por escuchar las canciones más deprimentes y por envolverme en el nórdico y no salir.

Puede que tenga que ver el hecho de que llevo unas dos semanas durmiendo fatal, dando vueltas en la cama hasta las 4 de la mañana… Y al día siguiente estoy destrozada, pero sin sueño, y a la noche más de lo mismo: Vueltas, vueltas, desesperación, vueltas…

Y escucho una de las canciones que más me deprimen, aunque en realidad no es de las más tristes que conozco. Pero esos acordes iniciales siempre me dan un vuelco al corazón…

Si pincháis en la imagen, podréis verla a tamaño completo

 Imagino que miles de personas acudieron a la cita. En la imagen podemos ver a multitud de personas, todas diferentes. Vemos a ancianos, bebés, una mujer con pañuelo, una chica oriental, otra mulata… Pero ninguna chica joven, guapa y gorda.

Ignoro si ha sido intencionado, o simplemente es que ninguna chica de esas características acudió a hacerse la foto. Pero me chirría que las gordas apenas aparezcamos en los medios; y cuando aparecemos muchas veces es simplemente como objeto de burla.

¿No se puede ser gorda y atractiva? Considero que sí que se puede. El atractivo va más allá de la apariencia, es una actitud, una gracia, una chispa. Si realmente la gordura nos incapacitara para ser atractivas, las gordas no tendríamos oportunidad de tener pareja, cosa que no es así, obviamente. Cada uno ve el atractivo en diferentes aspectos. Yo misma, por ejemplo, siempre digo que soy muy rara en cuanto a atracciones. Las personas que me resultan atractivas sexualmente no suelen entrar en los cánones establecidos por la sociedad, y esto se debe a que a mí me ponen cosas como el sentido del humor, cierta gracia, o simplemente ese “algo” que quizá yo veo y el resto no.

Para muestra de que las gordas también pueden resultar atractivas, dos botones:

Mia Tyler, hermana de Liv Tyler

Yo no sé si se me podría considerar atractiva. Probablemente, según los rígidos cánones de la belleza ideal no, no lo soy. Pero a lo largo de mi vida me he sentido atractiva en muchas ocasiones y ha habido gente interesada por mí.

Algo tendré, pues.

Míralos qué guapos y qué tiernos. No saben que han estado ciegos. Van siempre por detrás, siempre en el redil, almas de cordero lechal, ah…

Hay mentes más despiertas, hay mentes más abiertas, hay ganas de empezar, hay siempre una primera vez, hay cambios en la puerta… ¡Despierta!

Esta podría ser la canción de una revolución. Habla de gente aletargada; de personas dormidas y aborregadas, resignadas a permanecer en el redil. Y de repente, algo nace en ell@s, deciden despertar, abrir su mente y emprender cambios. Podéis escucharla a continuación, seguro que os suena:

Es una lástima que en este mundo que me ha tocado vivir, esta no sea la canción de la revolución; sino la sintonía de un anuncio de una compañía de seguros que muy probablemente sólo aspira a chuparnos la sangre a las almas de cordero lechal…

El mundo es mucho más bonito como yo me lo imagino en mi cabeza…

Ya lo dijo Magritte, Ceci n’est pas une pipe. Y esto no es una guerra. ¿Por qué? ¿Porque hay una resolución de la ONU? Y si en Libia no hubiera petróleo, ¿también se intervendría? Las mismas preguntas de siempre. Y las mismas respuestas.

La excusa de la Guerra de Irak  eran las armas que Sadam Hussein tenía. Armas que se sabía que tenían porque las potencias occidentales tenían el recibo.

Se repite la historia con los suculentos negocios con Gadafi. ¿Es que entonces no era un dictador?

Me da la impresión de haber vuelto a 2003. Y yo volveré a gritar NO A LA GUERRA. Nunca, bajo ningún concepto, una guerra puede estar justificada. Me da igual si esta vez la ONU ha dado su visto bueno para la intervención. Los motivos son los mismos, la historia se repite. Son simplemente los mismos perros con distintos collares.

No interesa intervenir en muchos otros conflictos porque no hay nada en peligro, porque no se puede sacar ningún beneficio de ello. Y las personas, por desgracia no importamos. Importa el petróleo, los márgenes de ganancias, los negocios. Importa el dinero.

Es una pena que se haya acabado, porque ha sido uno de los mejores fines de semana de mi vida.

Si, por ejemplo, en televisión me dicen todos los días que un individuo X es despreciable y a mí me cae bien, terminaré por no expresar esta opinión por miedo a lo que me puedan decir los demás. No estoy hablando, por supuesto, de que comenten que Brad Pitt está buenísimo y a mí no me atraiga nada; hablo de cosas más serias. Me viene a la mente el maravilloso documental firmado por Julio Médem allá por 2003, La Pelota vasca. Médem fue muy criticado por la película, ya que se argumentaba que no era lo suficientemente crítico con ETA y el nacionalismo vasco. Yo creo que Médem se limitó a intentar cubrir todo el espectro de la sociedad vasca, exceptuando a aquellos que no quisieron participar (ex presos de ETA o miembros del Partido Popular), para dar una idea general y, a mi juicio, bastante imparcial, de todos los agentes.

Médem fue criticado por dar voz a personas muy dispares, por intentar que salieran a flote algunas de esas opiniones que se quedan atrapadas en la espiral del silencio. Podemos estar de acuerdo con ellas o no, podemos posicionarnos a favor o en contra de quien queramos, pero creo que siempre es un sano ejercicio de libertad poder escuchar a todo aquel que desee hablar.

De todos modos, me he desviado bastante del objetivo principal del post; pero quería ilustrar en qué consiste esta teoría con ejemplos reconocibles para todos. Yo quería hablar de otra espiral del silencio mucho más cotidiana No creo que Noelle-Neumann tuviera esto en mente cuando enunció su teoría; pero me voy a permitir la licencia de apropiármela y aplicarla a otros menesteres menos importantes para la sociedad.

Cuando quieres a alguien, y, quizá, esa persona te quiere a ti, o podría llegar a hacerlo pero nadie dice nada, nadie hace nada, todos esos sentimientos que se quedan en el tintero pasan a engrosar la espiral del silencio. Cuando algo te molesta , cuando hay tensiones, y no se tratan los problemas, esa rabia se queda en la espiral del silencio.

Cada grupo de amigos, cada pareja, cada familia o cada amor platónico disponen de su particular y única espiral donde se almacenan todos los besos que no se han dado, todos los reproches reprimidos y todos los sentimientos acallados.

Por supuesto, yo también tengo la mía. En el caso de Médem, no tengo miedo de decir que me encantó su film a pesar de lo que pueda pensar mi entorno. Pero si nos ponemos a hablar de sentimientos, creo que me es imposible poder expresar muchos de ellos.

Me gustaría animar a todo el mundo a que saque esos sentimientos de su espiral, pero, ¿cómo pedir a la gente que haga algo de lo que ni siquiera yo misma soy capaz?

Séneca también es el nombre de una beca de intercambio universitario. Ahora mismo debería estar escribiendo mi memoria justificativa para presentarla mañana en la secretaría de mi facultad junto con el resto de documentos necesarios. La memoria consiste en una exposición de los motivos por los que quiero acceder al intercambio y debe ocupar un máximo de dos folios.

Dos folios en blanco. Un mundo. ¿Qué razones puedo dar que vayan a decantar la balanza a mi favor? Sé que es complicado que me den la beca, pero aun así quiero esforzarme en lo que escriba.

No creo que a los señores que deciden si voy a obtener el intercambio les importen mis verdaderas razones. Que quiero irme porque quiero vivir sola un tiempo. Que necesito salir de aquí. Que no quiero tener a mi familia detrás de mí todo el tiempo. Que adoro la idea de ir a hacer la compra, de cocinar, de hacer una fiesta en MI casa. Que me encantaría hartarme de pasear por las Ramblas una y otra vez, de quitarme los zapatos y caminar descalza por la playa. Que me muero de ganas por conocer a gente nueva. Que ansío aprender catalán. Que Barcelona me pierde,  que se me metió en las venas la primera vez que fui y se ha quedado para siempre ahí.

Y sobre todo, ardo en deseos de poder hacer todo tipo de cosas estúpidas con él, con Eloi. Ver una película juntos, pasar tardes muertas de domingo costreando en casa, tomar unas cañas, ir al Bharma, planear una excursión de fin de semana a cualquier sitio, pasear, pasear, pasear… Y que me enseñe todos los rincones que me faltan por conocer de una de las ciudades más especiales que he visitado nunca.

Porque Barcelona es siempre mucho más bonita cuando la veo con él.

I’m totally in love with Michael Emerson

That’s it, I said it!

Puede parecer exagerado, o superficial, incluso estúpido. Pero no lo es. En absoluto…

El año pasado tenía dos pares de deportivas. Unas de ellas tienen unas preciosas rajas en las suelas que hacían que se me calaran los pies cuando llovía. Otras resbalaban con la lluvia. Mi tía me compró unas nuevas, pero tampoco me venían muy bien para la lluvia. Por eso mi madre me compró este otoño unas buenas botas. Las que tenía, regaladas por mi abuela, ya no las usaba porque estaban destrozadas. Bastante han durado; exactamente 12 años. Me gusta cuidar las cosas.

Yo no quería que mi madre se gastara dinero en unas botas para mí; pero las necesitaba y yo no me las podía comprar. Así que con esfuerzo, se gastó 50 euros, que puede parecer poco dinero pero en casa es mucho, en unas preciosas botas negras para que no se me calaran los pies cuando lloviera. Y yo estaba, y nunca mejor dicho, como una niña con zapatos nuevos.

Pero tres meses después parece que las botas buenas no lo son tanto. Y siento rabia. Mucha. Porque pienso en mi madre, en los 50 euros que se gastó, en la ilusión que nos hizo a las dos una cosa tan sencilla como comprar unas botas. Pienso también en la zapatería, situada en pleno Barrio de Salamanca, cuyos precios probablemente sean ridículos para los transeúntes habituales de la zona. En lo contenta que estaba pensando que ya nunca se me iban a mojar los pies cuando lloviera, en el cuidado con que las he tratado,  en lo preocupada que he estado cuando he visto que se había roto el contrafuerte. Y las botas me parecen un resumen de mi vida, de lo injustas que me parecen muchas cosas.

Así que no, no es exagerado, superficial ni estúpido. Es la historia de mi vida, es lo que hay. Y para mí no son unas simples botas. Son mucho más.

El ya conocido run-run en el estómago ha vuelto, y la nostalgia de algo que nunca existió está enganchada a mi espalda con tanta fuerza que me duelen los hombros.

Y aquí estoy, mirando a ese sitio de mi piel en el que estás, pensando que quizá sea todo lo cerca que te voy a tener nunca. Y entonces las lágrimas, sin necesidad de Yann Tiersen ni de dolores de espalda, acuden raudas a mis ojos.

Pero ni siquiera estoy triste. Sé que es cutre, pero la única palabra que define mi estado ahora mismo es el título de este post…